脊梁是一张弓，一段弯曲的历史，象卧在村头的那座残破的拱桥。

走着，走着，地平线摇晃。没有一阵鼓声。

躬身的风，背驮着沉重的呼吸。

路很瘦。红高粱很瘦。榆树很瘦。锄很瘦。

挽不住一角红旗的翻飞。思想里有雾。

（您要去远方么？姥爷）

缭绕的香烟之雾从小铜炉升起，爬上黑斑剥落的墙壁，爬上祖宗粗拙的石印画像的肩头。

跪下就是一撮泥土，祈祷祈祷。

希望的蹄印从额上踏过，犁沟深处有一滴带血的眼泪。

（您不要流泪了，姥爷）

芦荡里一只没有木桨的船，月光瘦瘦的脚印冻结在岸边。

象一个寻不到答案的问号，夜夜伫立船头。补丁的帆，遮不住颤抖的风。

轻轻摇一只谣曲，摇不醒平原，却象三月榆钱打湿一面高坡。

摇不动，压上一块黄土就成为一座坟。

（您还在伸手呼唤么？姥爷）

闪电，闪电，牵过远方一片雷。

轻音乐吵醒绿色田园，如今已是阳光暖和，笑声遍地了。

有一棵熟透了的红枣树，生长在您的床头。

（您在静静地休憩么？姥爷）